Epílogo de un verano pirata

(texto e imagen robados de mi Instagram @maritcamba)

Ayer dibujé un árbol en la arena.. Sus raíces, infinitas, brotaban hacia la orilla del mar. Cuando quise sacarle la foto a semejante obra de arte, vanguardia de mi infancia (entiéndase la ironía),  una caricia de agua se la llevó recordándome el sentido efímero que cobran las pequeñas cosas si no se piensan después, pasado el momento.
No tengo la foto del árbol pero alguien fotografió parte del proceso.
Entonces sé que ayer dibujé durante rato, como una niña (y como hacía tiempo no ocurría), sumergida en la urgencia creadora que tal día como ayer me brindó el Mediterráneo

Epílogo de un verano pirata

Cartas a Pizarro III. De guitarra, tricot y una supuesta procrastinación

Querida Pizarro,

Hace tiempo que no la escribo. No tanto que no la veo. Sin embargo me dispongo a contarle en esta misiva cómo han pasado los últimos días en su ausencia

He vuelto a tocar la guitarra. Entiéndalo por favor en su sentido más literal, así como la tuve de nuevo en mis manos y conseguí afinarla, la toqué y la miré durante unos quince minutos, ni uno más, y volví a posarla en el sofá de nuevo observándola con lástima. 

-Pobre, en menudas manos has caído...- susurré al aire no queriendo mirarla de cerca, con cierto miedo al reproche desatado en alguna de sus cuerdas.

Lo mismo me ha pasado con el tricot. A este también le tengo ganas infinitas y créame cuando le digo que hago y deshago esos puntos que usted me enseñó. Parece que mi destino no irá más allá que a tejer sencillas prendas con el punto "del derecho", ese mismo que usted llama "por abajo". Fíjese si nos entendemos con la teoría...Sin embargo, en la práctica de eso que yo llamo "del revés" y usted llama "por arriba" me he visto forzada a una urgente y desesperada dimisión. 

Necesito de su maestría de nuevo. Y su paciencia, querida Pizarro. Su paciencia con estas manos que, en apariencia, parecen hacendosas pero no lo son. 

Claro, que también puede que sea cosa de la procrastinación...

Siempre suya
M.

Indómita ciudad

Hoy se ha levantado temprano y ha ido caminando al trabajo. Le dolían los dedos y los tarsos que hinchados, tiraban de ellos a base de latigazos. Como el buey con el carro al subir Arniches. Pensó que no había sido tan buena idea lanzarse así de buena mañana a la calle, que aunque temprano, el calor caía ya a plomo sobre su manto. 

No podía ni volar

Los elefantes daban sacudidas al asfalto a su paso por Banco de España. Muy al estilo de sus primos los mamuts. Con la trompa saludaban a los monos, los kudus y algún ibis perdido de la noche anterior que vagaba por Cibeles en busca de agua dulce; y con la misma abrazaban a sus crías, tan tiernas ellas, ocultas bajo sus enormes orejas, gimiendo a través del marfil que brotaba en sus encías. Tan grandes y tan frágiles, pensó. 

Siguió avanzando y allí estaban en pie las arrogantes  jirafas,  encarnadas y estiradas. Jugaban con las perlas de su cuello mientras hacían un democrático escrutinio bajo sus gafas diamante en el paso de cebra de Recoletos a Colón. Pobre la cebra, sumisa, que si ayer le tocaron las blancas...hoy era el turno de las negras

Quiso atravesarse un pelícano en su camino

Abrió sus alas con tremendo esfuerzo

Cerró los ojos

Y voló de nuevo

Epístola Urbana II. Cartas a Pizarro

Querida Pizarro,

Intuyo que este es el comienzo de una gran tempestad. Los sábados vuelven a llamarse lunes y los lunes... lunes también. Y así hasta mayo que decían...Pero ya para mayo, que comienza mañana, ya para entonces habré decidido irme. Probar suerte en otra tierra, sin límite de frontera...esa que tanto tiempo ha cobijado el borroso recuerdo de aquel amor de verano. Maldita!

Sepa que he vuelto a escuchar las mismas canciones que solía escuchar por aquel entonces. Sí, cuando nos tumbábamos juntos, desnudos y libres, mirando al techo desde el suelo o la cama. A veces pienso en aquel anhelo por traspasar el cemento planta sí y planta también  y simplemente volar. Volar hacia el infinito y atravesar las nubes. Reunirme de nuevo con todos los que allí se mudaron, y reír. Y también llorar.

Como decía, intuyo que este es el comienzo de una gran tempestad. La pienso constantemente querida Pizarro. La pienso tanto que sueño con aquellos duetos en Véjer de la Frontera. ¡Cómo olvidarlo pequeña Iggy! Mi ratoncilla de campo, de cabello dorado y sonrisa amiga...

...Malditos esos lunes que van en bucle, ¡qué le voy a contar a usted que sus semanas están llenas de ellos! No deje que la lastimen demasiado pues pronto les daremos sepelio.Sea fuerte mientras tanto  y aférrese a quien la quiera. Decirle también que, advierta usted en mis ojos amor o desidia sin motivo, sepa usted que puede contar conmigo.

Siempre suya,

Joe

..

Epístola urbana I

Querida Pizarro,

Por fin la comprendo. Mi jornada laboral ya no se cuenta con los dedos ni de las manos, ni de los pies, ni de todos a la vez...Muy probable que Sábado se llame Lunes de nuevo, y Lunes Miércoles y vuelta a empezar...así hasta Mayo dicen. Una ya está pensando en quitarse el sayo para entonces. Volver a los Países Bajos de su mano, oler el queso y saborear pétalos de flor.

Cuentan además que hemos perdido esencia los de nuestra raza, que ya no brindamos en los días tristes ni salimos a bailar en la lluvia como en los tiempos del Huracán. Me pregunto qué sabrán ellos de la vida nuestra... ¡Ai, cuánto desconocen, ignorantes! 

Aunque el aire que respire en esta ciudad ya no tenga hueco en mi pecho más que para dar aliento a las funciones que se me han otorgado sepa que deseo besarla pronto. A usted y a la señorita López , que tampoco la olvido. Le bese a quien le bese...

Siempre suya, 
Marit

Historias..

Tomábamos café de pota en una cocina de Iruña mientras se contaban solas las historias del pasado. Su voz aguda siempre me hizo gracia, y esa forma tan especial de pronunciar la "r" convertía sus palabras en ese tipo de anécdotas que volverán a contarse con el paso de los años.


Éramos tres. Y el olor a pino y flores frescas entraba por la ventana desde el jardín.


A las ocho me fui. Cogí un tren de vuelta a casa y durante las 5 horas de trayecto a Madrid no dejé de mirar por la ventana pensando en sabe dios qué...

Ya hace mucho tiempo que las historias contadas me apasionan. Esas que cuentan los adultos sobre el pasado con cierto aire de nostalgia.  Seguro que hiperbolizando un poco sobre sus logros mientras te miran con ternura porque todavía eres joven... esas batallas que cuentan los abuelos, tu madre en una tarde de lluvia mientras ve subir las magdalenas en el horno o tu padre mientras juguetea con un corcho en una sobremesa en familia...


Y ya veis cómo andamos los jóvenes de hoy. Que no sabemos con certeza si estamos luchando o simplemente nos hemos rendido ante el mundo actual, ante una sociedad parca en soluciones perdidos como estamos ante nuestro futuro más cercarno; obstruídos por gobernantes que coartan e impiden los caminos correctos, esos que muchos quieren empezar a recorrer y no pueden porque, directamente, hay nuevas órdenes que los convierten en prohibitivos.


Me preguntaba una compañera de trabajo si he pensado en irme de Madrid. 

-No a tu lugar de orgien- me dice. -En irte fuera...

Se refería a abrir fronteras de nuevo. Viajé con la mente al pasado de mi experiencia y me perturbó la idea durante unos segundos. La miré de nuevo y  tuve que admitirlo:

-Claro que sí, Lau. Pero no lo haría sola...


Nos despedimos en el rellano con una larga sonrisa...

Y ahora he hecho esta pausa para reflexionar un momento.

¿Qué clase de historias contaremos a nuestros hijos? ¿Contaremos que hemos sido valientes? ¿que nos barrió la nefasta clase política de nuestro país mientras la juventud envejecía en casa de sus padres?¿Conseguiremos pese a todo ser felices?  


Leía ayer una columna de Muñoz Molina en la que citaba la más que conocida frase de Manrique "cualquier tiempo pasado fue mejor". Molina prefiere decir "anterior"...


Supongo que, lejos de resultar pedante, solo quiso curarse de cierta nostalgia...

Promesas de verano

Correr por la orilla en una playa de arena firme (A Lanzada) cuando empieza la mañana.

Tirarte al mar desde dos metros de altura, no más. 

Jugar en la arena a construir castillos que más tarde se llevarán las olas.

Chupar el salitre de la piel mientras el olor a coco y frutos rojos ciega la vista y el sol sabe a verano.

Rendir tus muñecas al volley y lanzarte contra la arena en rescate de esa pelota verde que vuela cuando juegas a las palas.

Dejar que suene la música y que hablen los niños.

Comer despacio, sin prisa. Y acompañar la sobremesa con helado y licor.

Leer a la sombra de una roca con mar de fondo. 

Olor a flores y pino (Galicia)

Dormir al aire libre y conducir deprisa por carreteras abandonadas.

Caricias en la piel y la arena crujiendo bajo los pies.

Desnuda en el mar. De día y noche.

Desvelar secretos y recordar sonrisas.

Tocar la guitarra y cantar aunque mal.

Compartir danzas al fuego de la hoguera. 

Olvidar el teléfono, el humo y el correo.

Soñar despierta y decidir el camino.

Decir te quiero, te echo de menos.

Y olvidar y tirar todo eso que debo.

Fuck you primer mundo!

Son tristes los días en los que sale el sol y no brilla para todos

Tristes los días en que las nubes ciegan la mirada errante que vaga por ciudades sedientas

Es triste el hastío cuando a la puerta de tu casa ya no son dos sino cincuenta los que piden pan

....Y sigues caminando por esas calles llenas de escaparates que hacen creer a la gente que poniéndose guapo se acaban los problemas...

Triste leer las noticias. Que no son noticias, sino disparos a bocajarro para los que no tenemos más escudo que el humor. Si es que queda...

Hoy estoy enfadada. Por muchas cosas. La primera por mi acatamiento. Las demás se escriben en los diarios

Fuck you primer mundo!

De cangrexos y dinero...

-¿Por qué los cangrejos caminan hacia atrás?

- Bueno en realidad no caminan hacia atrás, caminan predominantemente de lado, pero pueden caminar hacia adelante y hacia atrás, así les es más cómodo dado su exoesqueleto  y no exponen sus defensas por completo sino a la mitad. También al entrar en el agua, si hay olas, caminar de este modo les permite un mejor agarre para desplazarse en la orilla del mar en movimiento...

Mi abuelo solía llamarme cangrexo. 

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Me levanté con mal pie. Pisé al perro, que útimamente le gusta visitar mi cuarto cuando salgo de la ducha. Hice una rápida ensalada y al tupper que olvidé minutos después  en el mármol de la cocina. Luego vinieron los dineros...¡¡¡ ai los dineros !!! Cual bolsica de plástico pululando en esa fabulosa escena de American Beauty uno de los grandes emergió de mi cartera y en cuestión de milésimas de segundo sobrevolaba las vías del metro. Calló sin piedad y se perdió entre la oscuridad ante el chirrío de los frenos.


Solo pude tragar la suficiente saliva para no llorar. Expiré tan fuerte que los mechones rubios de mi compañera de vagón se batieron entre su nuca. Le sonreí amablemente convenciéndome de que solo era dinero...
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Dinero, ¿qué es el dinero sino algo intangible? 


Albert Camus decía que es un tipo de esnobismo espiritual lo que hace a la gente pensar que pueden ser felices sin dinero.


Yo soy feliz y realmente no tengo dinero. Tengo valores.
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Así es que me sentí cangrejo y me vi subida a aquella báscula mientras el abuelo ponía y sacaba pesas de una de las balanzas.


-Ai cangrexo pata flaca....

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will tell you in English...

Friday rainy Friday
long time no see rain falling through the clouded glass of my white and wore out room

Reminds me of the north 

Think of the sea, far, strong waves beating against the rocks

Childhood memories come and go
Staring at the horizon grasping her green teddy between arms

Butterflies skipping through the meadow  

White daisies. Falling petals...

No rain, i mean no rain but it does...

Travel north, wet villages, smiling towns
skinny dogs and blind love

Just Katrina said

- What the hell are we doing here?

-We have already done Miss!

Narrow paths with wide future

And everything came ang went again and again... 

Adventures can not always be told

nights of shelter beside the twelve men road
smell of leather, smell of cow shit

You know you always do right, 

Just bear it out!!

 

Poco a poco...

... ya queda menos

Nos mudamos!

Corazón rojo

Pasó el tiempo. Y todos contentos se comieron un elefante rosa casi naranja, como el magma de un volcán escupiendo lava sin piedad.

Luego vinieron los muebles del salón. Y la estantería que no cabía en el coche. Y el azul del cielo que se convirtio en gris.

Más tarde, sobre cartones en el suelo frío de gres cenaron lubina, vino y chocolate de entremés.

Volaron las cartas y la magia, que ahora vive en la habitación de atrás, cautivó de nuevo. 

-Vaya oratoria cabrón....

Hacía eco el salón por la falta de muebles. Era la auténtica salud saber que ya nada te agarra. Por un momento sintió la plena libertad de hacer las cosas a su modo.

-Y esta silla, la roja, esta lleva el nombre de Guzmán.

Por la mañana le despertó en el pasillo un abrazo extra fuerte y un beso en la frente. La noche anterior habían hablado durante horas y dio las gracias a la compañía de internet por haber cortado la línea durante días....

Revolvieron juntos el café hasta que se hizo demasiado tarde. Él en su estricto negro comía galletas mientras jugaba con su pelotita de acero. Ella sonreía con cariño tras la lupa de las gafas mientras le miraba.

-Sabes que el tiempo lo pone todo en su sitio...¡Ahora toca empezar el día!

-Gracias Maritxu...

-Me voy! Vuelvo a las 4.

-Yo no lo sé. Con suerte a las 5. Muá!

Le acompañó a la puerta y al cerrarla, pese al por qué de las circusntancias de tenerlo cerca, le invadió una enorme sensación de calma y felicidad. A fin de cuentas ambos sabían que todo estaría mejor así.

Sonó el teléfono y llegaron las noticias. El cielo gris se volvió tormenta.

-No puede ser...

-Tenía que pasar...

-Sí.

Entonces se fue la luz. Empezó a tronar y el deshielo estropeó la comida de todo el mes.

-Mierda! 

Las palabras retumbaban por las paredes del cuarto mientras intentaba dormir de nuevo. La tormenta se volvió noche y la noche día.

Tenía el corazón muy rojo.

....SbarraT

Hacemos y decimos cosas que en el fondo no queremos, ni siquiera pensamos en realidad. A todos nos pasa, que nadie se crea ese "yo nunca" tan utópico y paradójico capaz de anularse a sí mismo al primer ejemplo de cambio....
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Estaba leyendo el reportaje sobre Rat Pack que viene hoy en El País, bastante insulso por cierto nada nuevo ni especial, nada que no se hubiera contado ya, y pensé en cuántas veces habríamos escuchado/contado historias parecidas de batallas nocturnas (las que se pueden contar) llenas de anécdotas que el paso del tiempo acabará enalteciendo. 
Me imagino a Lauren Bacall, hermosa toda ella, abriendo la puerta de aquella suite bisbeando con elegancia  "parecéis una maldita pandilla de ratas". Vaya, creo que de mi boca también saldría algo parecido en una situación semejante. De no ser así sería una más de esas "ratas" esparcidas por la habitación, catatónica después de una larga noche de perversión. Podría pasar, o ya pasó, ya saben "yo nunca" no vale nada...
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Coño, la vida da muchas vueltas. Ahora me he empeñado en dejar el tabaco y salir en bici al menos una vez por semana (ríanse sí, pero a ver quien saca el tiempo hoy en día!). 
-Aiii!! qué objetivos tan estúpidas nos ponemos!!
-Y lo bien que me siento cumpliéndolos!!
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Ahora también toca mudarse. Repentinas son las situaciones en que un día dices "sí" y con él viene reorganizar tu vida en forma de cajas, grandes y pequeñas, que guardan muchos recuerdos. Estúpidos trozos de papel, cuatro polaroid y una carta de la abuela que cada vez que te mudas se cae de dentro del mismo libro que ni siquiera has leído. 
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Cambio de moneda. Los amigos. Lo caduco. El viento. Las noches de terraza y estrellas. Madrid.
Pasan las canciones....y muchas películas por ver.
Llevo días de rock&pop&roll cortavenas. A mi me gusta.Punto
Ya llegó la primavera. Bienvenida sea!

Lo que todos, o muchos, queremos

Yo lo que quiero es moverme tan rápido que el viento se congele a mi paso

Ver el mar cada mañana sentada en la repisa de una habitación blanca

Volar sobre ruedas por la ciudad desierta, en una noche de verano, de esas que dejan seca

Volver a botar la pelota y encestar de 6,25. Qué tiempos!

Gritar poco y llorar si me hace falta. Reír a diario y compartir experiencias. Siempre

Viajar al infinito y recorrer el otro lado del charco. Que no pare la música e intentarlo si puedo

Caricias en la espalda y jugar con su pelo

Hacer el amor sin prisa ni conquista 

Dormir a gusto

Relajarme el sábado y disfrutar del silencio

No hacer caso de prejuicios y burlas. ¿Alguien libre de culpa?

Tener tacto para siempre, vista y oído.

Sentir con mis labios el frío y el calor cuando llueve

Saber que no estás loco, que la vida es sencilla

Defender lo que pienso y corregir mis errores

Controlar mi directa y omitir el impulso

Comer chocolate y dejar el tabaco

Yo lo que quiero es vivir tranquila, segura y feliz

Compartir y amar lo que tengo y lo que soy

Yo lo que quiero es movimiento y cambio


Que este texto quede bien editado (y no quedará)

Yo lo que quiero

es lo que todo el mundo quiere

Que nada lo impida

trozos de martes

Cambios en la oficina.
Pepe me anima a volver al trabajo en tacones. "No soy tan cuentas hermoso..." le digo vacilando. 
Ni tanto que al salir me he ido a Chueca con Gabi y me compré unos botines turquesa (todavía lo estoy asimilando).
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Dice Laura que hoy me ha dado la vena vintage porque no he parado de mandarle vídeos de música de los 60. Que si The Shirelles, Marvelettes o The Sangry-Las. 
- "Fíjate no mueven los pies!" 
-Ah! Gracias por subtitular Lollipop, me ayuda a entender la letra...!!
Y así nos hemos enredado en conversaciones estúpidas pero que a una le hacen reír antes de irse a dormir. Conectada Pizarro se sumó a la burla. A Pizarro, dice, hay que buscarle un nombre...pero yo creo que Pizarro en sí mismo tiene mucha personalidad. Me recuerda a Alejandra Pizarnick, la poetisa surrealista que no es que me encante,  pero sí su nombre, sí. Suena bien. Pizarnick...Pizarro...
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He visto a Nadja por skype con su belly gigante asomando bajo su camiseta rosa. 
-"Stop having babies!" le dije. Nos hemos reído un buen rato. Y todavía más cuando vi que en su salón se proyectaba el partido del Bayern-Madrid. 
¡Qué fácil es sentirse cerca!
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Vuelves a la vida real, esa en la que cantas en español a menudo, te cenas un yogur o dos o tres y decides seguir intentando dejar de fumar....
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Cambiando de playlist : King of Spain, que sin fijarnos en la letra pone el puntito burlón (ojo, que esto es cosa MUY seria) a lo ocurrido en Botsuana.


 ¡¡Manda huevos!!

Capeando el temporal

Capeando el temporal pasa una tormenta y preparados para otra. 

No hay rival si estamos unidos. Fluye la energía, siempre positiva. 
Volamos con el viento, el vino y las olas. Baten fuerte y suenan campeonas.

No digas siempre ni estando seguro

Entre todo el vaivén y zig zags de carretera ocho canciones en la trastienda de la memoria. 

Pasa la vida, los días y las horas. Nuevos encuentros y soñadas promesas...

No digas nunca ni estando seguro.

Nos empapa la belleza, ríen las gentes y la adversidad asusta. 

Con la prudencia por bandera pasa el primer, el doscientos y el milésimo kilómetro. 

Piso el pedal entre molinos de viento y
pienso que ojalá nunca más fronteras. 

No digas nunca ni estando seguro...

No soy yo ni eres tú, es el tiempo quien nos mantiene.

No queremos el ayer  y sí un ahora. 

180 por hora casi 200. (Pink Ladies, golfetis confetis)

From lost to the river..

se decía así no?

Sun is coming....

Correos de lunes

"Deberia de existir un fin de semana cada dia, asi de esa manera la confusión se instalaria  y no sabrian los martes donde colocarse y los miercoles (esos sin p. idea de dónde vinieron) dejarían de colarse en todas las semana como si fueran a hacer algo útil en ellas.  Bueno a los viernes los dejariamos en paz porque al fin y al cabo tienen nombre de naúfrago, y los jueves como siempre tienen sol, pues les echamos un poco de cremita... pero a los Lunes, a esos ni agua para que no crezcan porque mira que hay Lunes, y en Julio hay hasta cinco"

Mi padre.

Be a light to yourself

Vas caminando a casa con los pies firmes en el suelo y el frío rozándote en la cara. La semana ha sido agotadora, de esas que desgastan. Llega el miércoles y tiemblas porque todavía es miércoles. Tus ojos se cierran al pensarlo. Vuelven a abrirse al ritmo de la lluvía y piensas "vamos Marit, en peores batallas hemos cabalgado". Pero estás tan cansada que solo quieres llegar a casa. Tan cansada que darte cuenta que no te quedan capítulos de Juego de Tronos para ver te entristece enormemente....

Y es que al final no es tan fácl como parece. Ni yo tan fuerte. No os penséis que hablo de la profesión si es que algunos de vosotros me leéis, conscientes como sois de que son días ajetreados, no. Esas son las batallas que nos mantienen vivos, en las que uno aprende de si mismo y de los que le rodean. El trabajo no deja de ser una gran escuela. Escucha, recapacita y reacciona porque toda causa tiene su efecto.

Hablo de la vida. De la gestión de las emociones, del pasado y del presente, y de la convivencia misma con todo eso. De sensaciones dulces y amargas...

Y qué importante es la inteligencia emocional, en resumen la empatía. Cuando me regalaron el arte de vivir de Jiddu Krishnamurti lo dejé en la mesilla. Por consejo lo he vuelto a retomar...y ahora me he enganchado a sus oratorias, algunas realmente tediosas pero con mucha verdad.

Os dejo la más corta "be a light to yourself" 

Ea que sí...

Recuento final

Es cierto que no tenía yo muy buenas expectativas para estas navidades. 

Y sin ir más lejos han sido las más satisfactorias en años. 

Recuento final

Nuevos proyectos...

Nuevo trabajo....

 Nuevos compañeros...

Nuevas vidas...
Encuentros desde la gran manzana hasta Redondela...

Nuevas visitas...
Buenos días Coruña!

 

Familia....

más familia...

Amigos...

 y más risas...

y más....

FIN
Feliz 2012!